A intertextualidade ocorre quando os textos se originam de outros textos, com os quais o autor dialoga em sua escrita.

TEXTO:

Nosso Tempo

Esse é tempo de partido,

tempo de homens partidos.

Em vão percorremos volumes,

viajamos e nos colorimos.

[5] A hora pressentida esmigalha-se em pó na rua.

Os homens pedem carne. Fogo. Sapatos.

As leis não bastam. Os lírios não nascem

da lei. Meu nome é tumulto, e escreve-se

na pedra.

[10] Visito os fatos, não te encontro.

Onde te ocultas, precária síntese,

penhor de meu sono, luz

dormindo acesa na varanda?

Miúdas certezas de empréstimos, nenhum beijo

[15] sobe ao ombro para contar-me

a cidade dos homens completos.

Calo-me, espero, decifro.

As coisas talvez melhorem.

São tão fortes as coisas!

[20] Mas eu não sou as coisas e me revolto.

Tenho palavras em mim buscando canal,

são roucas e duras,

irritadas, enérgicas,

comprimidas há tanto tempo,

[25] perderam o sentido, apenas querem explodir.

Esse é tempo de divisas,

tempo de gente cortada.

De mãos viajando sem braços,

obscenos gestos avulsos.

[30] Mudou-se a rua da infância.

E o vestido vermelho

vermelho

cobre a nudez do amor,

ao relento, no vale.

[35] Símbolos obscuros se multiplicam.

Guerra, verdade, flores?

Dos laboratórios platônicos mobilizados

vem um sopro que cresta as faces

e dissipa, na praia, as palavras.

[40] e pulsação, o ofego,

e o ar da noite é o estritamente necessário

para continuar, e continuamos.

A questão abordaum poema de Raul de Leoni (1895-1926)

A alma das cousas somos nós...

Dentro do eterno giro universal
Das cousas, tudo vai e volta à alma da gente,
Mas, se nesse vaivém tudo parece igual
Nada mais, na verdade,
[05] Nunca mais se repete exatamente...

Sim, as cousas são sempre as mesmas na corrente
Que no-las leva e traz, num círculo fatal;
O que varia é o espírito que as sente
Que é imperceptivelmente desigual,
[10] Que sempre as vive diferentemente,
E, assim, a vida é sempre inédita, afinal...

Estado de alma em fuga pelas horas,
Tons esquivos e trêmulos, nuanças
Suscetíveis, sutis, que fogem no Íris
[15] Da sensibilidade furta-cor...
E a nossa alma é a expressão fugitiva das cousas
E a vida somos nós, que sempre somos outros!...
Homem inquieto e vão que não repousas!
Para e escuta:

Se as cousas têm espírito, nós somos
Esse espírito efêmero das cousas,
Volúvel e diverso,
Variando, instante a instante, intimamente,
E eternamente,
[25] Dentro da indiferença do Universo!...

Texto para aquestão

A tela contemplada

Pintor da soledade nos vestíbulos
de mármore e losango, onde as colunas
se deploram silentes, sem que as pombas
venham trazer um pouco do seu ruflo;

traça das finas torres consumidas
no vazio mais branco e na insolvência
de arquiteturas não arquitetadas,
porque a plástica é vã, se não comove,

ó criador de mitos que sufocam,
desperdiçando a terra, e já recuam
para a noite, e no charco se constelam,

por teus condutos flui um sangue vago,
e nas tuas pupilas, sob o tédio,
é a vida um suspiro sem paixão.
Carlos Drummond de Andrade, Claro enigma.

CAPÍTULO LIII

. . . . . . .

Virgília é que já se não lembrava da meia dobra; toda

ela estava concentrada em mim, nos meus olhos, na minha

vida, no meu pensamento;—era o que dizia, e era verdade.

Há umas plantas que nascem e crescem depressa;

[5] outras são tardias e pecas. O nosso amor era daquelas;

brotou com tal ímpeto e tanta seiva, que, dentro em pouco,

era a mais vasta, folhuda e exuberante criatura dos bosques.

Não lhes poderei dizer, ao certo, os dias que durou esse

crescimento. Lembra-me, sim, que, em certa noite, abotoou-

[10] se a flor, ou o beijo, se assim lhe quiserem chamar, um beijo

que ela me deu, trêmula,—coitadinha,—trêmula de medo,

porque era ao portão da chácara. Uniu-nos esse beijo único,

— breve como a ocasião, ardente como o amor, prólogo de

uma vida de delícias, de terrores, de remorsos, de prazeres

[15] que rematavam em dor, de aflições que desabrochavam em

alegria,— uma hipocrisia paciente e sistemática, único freio

de uma paixão sem freio,—vida de agitações, de cóleras, de

desesperos e de ciúmes, que uma hora pagava à farta e de

sobra; mas outra hora vinha e engolia aquela, como tudo

[20] mais, para deixar à tona as agitações e o resto, e o resto do

resto, que é o fastio e a saciedade: tal foi o livro daquele

prólogo.

Muitos guerreiros de sua raça acompanharam o chefe branco, para fundar com ele a mairi dos cristãos. Veio também um sacerdote de sua religião, de negras vestes, para plantar a cruz na terra selvagem.

Poti foi o primeiro que ajoelhou aos pés do sagrado lenho; não sofria ele que nada mais o separasse de seu irmão branco. Deviam ter ambos um só deus, como tinham um só coração.

Ele recebeu com o batismo o nome do santo, cujo era o dia; e o do rei, a quem ia servir, e sobre os dois o seu, na língua dos novos irmãos.

(José de Alencar. Iracema. São Paulo: Moderna, 1993. p. 83)

CAPÍTULO 73 - O Luncheon*

O despropósito fez-me perder outro capítulo. Que melhor não era dizer as coisas lisamente, sem todos estes solavancos! Já comparei o meu estilo ao andar dos ébrios. Se a ideia vos parece indecorosa, direi que ele é o que eram as minhas refeições com Virgília, na casinha da Gamboa, onde às vezes fazíamos a nossa patuscada, o nosso luncheon. Vinho, frutas, compotas. Comíamos, é verdade, mas era um comer virgulado de palavrinhas doces, de olhares ternos, de criancices, uma infinidade desses apartes do coração, aliás o verdadeiro, o ininterrupto discurso do amor. Às vezes vinha o arrufo temperar o nímio adocicado da situação. Ela deixava-me, refugiava-se num canto do canapé, ou ia para o interior ouvir as denguices de Dona Plácida. Cinco ou dez minutos depois, reatávamos a palestra, como eu reato a narração, para desatá-la outra vez. Note-se que, longe de termos horror ao método, era nosso costume convidá-lo, na pessoa de Dona Plácida, a sentar-se conosco à mesa; mas Dona Plácida não aceitava nunca.