Anoitecer

A Dolores

É a hora em que o sino toca,

mas aqui não há sinos;

há somente buzinas, sirenes roucas, apitos

aflitos, pungentes, trágicos,

uivando escuro segredo;

desta hora tenho medo.

[...]

É a hora do descanso,

mas o descanso vem tarde,

o corpo não pede sono,

depois de tanto rodar;

pede paz — morte — mergulho

no poço mais ermo e quedo;

desta hora tenho medo.

Hora de delicadeza,

agasalho, sombra, silêncio.

Haverá disso no mundo?

É antes a hora dos corvos,

bicando em mim, meu passado,

meu futuro, meu degredo;

desta hora, sim, tenho medo.

O monólogo dramático O pranto de Maria Parda, de Gil Vicente, é um desses textos emblemáticos da produção de um dos mais respeitáveis autores portugueses. A peça dispõe de um conteúdo pelo qual perpassam variados sentidos, ligados a problemas sociais, a preconceito, à paródia, ao grotesco, enfim, nela se encontra uma espécie de mosaico de informações de toda ordem. A riqueza de questões suscitadas no monólogo ainda hoje pode ser considerada, como é da natureza do texto vicentino, de atualidade indiscutível.

Razão contra Sandice

[1] Já o leitor compreendeu que era a Razão que voltava
à casa, e convidava a Sandice a sair, clamando, e com melhor
jus, as palavras de Tartufo:
[4] — La maison est à moi, c’est à vous d’en sortir.
Mas é sestro antigo da Sandice criar amor às casas
alheias, de modo que, apenas senhora de uma, dificilmente lha
[7] farão despejar. É sestro; não se tira daí; há muito que lhe
calejou a vergonha. Agora, se advertirmos no imenso número
de casas que ocupa, umas de vez, outras durante as suas
[10] estações calmosas, concluiremos que esta amável peregrina é
o terror dos proprietários. No nosso caso, houve quase um
distúrbio à porta do meu cérebro, porque a adventícia não
[13] queria entregar a casa, e a dona não cedia da intenção de tomar
o que era seu. Afinal, já a Sandice se contentava com um
cantinho no sótão.
[16] — Não, senhora, replicou a Razão, estou cansada de
lhe ceder sótãos, cansada e experimentada, o que você quer é
passar mansamente do sótão à sala de jantar, daí à de visitas e
[19] ao resto.
— Está bem, deixe-me ficar algum tempo mais, estou
na pista de um mistério...
[22] — Que mistério?
— De dois, emendou a Sandice: o da vida e o da
morte; peço-lhe só uns dez minutos.
[25] A Razão pôs-se a rir.
— Hás de ser sempre a mesma coisa... sempre a
mesma coisa... sempre a mesma coisa.
[28] E, dizendo isto, travou-lhe dos pulsos e arrastou-a para
fora; depois entrou e fechou-se. A Sandice ainda gemeu
algumas súplicas, grunhiu algumas zangas; mas desenganou-se
[31] depressa, deitou a língua de fora, em ar de surriada, e foi
andando...
Machado de Assis. Memórias póstumas de Brás Cubas. São Paulo: Ateliê, 2001, p.84-5.

Tendo como base o texto acima, de Machado de Assis, e as questões por ele suscitadas, julgue o item.

Considere estes versos iniciais do poema “Mãos dadas”, de Carlos Drummond de Andrade:

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles considero a enorme realidade.

Leia o seguinte fragmento de Dom Casmurro, de Machado de Assis, em que o agregado José Dias conversa com o protagonista, Bentinho.

Entramos no Passeio Público. Algumas caras velhas, outras doentes ou só vadias espalhavam-se melancolicamente no caminho que vai da porta ao terraço. Seguimos para o terraço. Andando, para me dar ânimo, falei do jardim:

— Há muito tempo que não venho aqui, talvez um ano.

— Perdoe-me, atalhou ele, não há três meses que esteve aqui com o nosso vizinho Pádua; não se lembra?

— É verdade, mas foi tão de passagem. . .

— Ele pediu a sua mãe que o deixasse trazer consigo, e ela, que é boa como a mãe de Deus, consentiu; mas ouçame, já que falamos nisto, não é bonito que você ande com o Pádua na rua.

— Mas eu andei algumas vezes...

— Quando era mais jovem; era criança, era natural, ele podia passar por criado. Mas você está ficando moço e ele vai tomando confiança. D. Glória, afinal, não pode gostar disso. A gente Pádua não é de todo má. Capitu, apesar daqueles olhos que o Diabo lhe deu... Você já reparou nos olhos dela? São assim de cigana oblíqua e dissimulada. Pois, apesar deles, poderia passar, se não fosse a vaidade e a adulação. Oh! a adulação! D. Fortunata merece estima, e ele não nego que seja honesto, tem um bom emprego, possui a casa em que mora, mas honestidade e estima não bastam, e as outras qualidades perdem muito de valor com as más companhias em que ele anda. Pádua tem uma tendência para gente reles. Em lhe cheirando a homem chulo é com ele. Não digo isto por ódio, nem porque ele fale mal de mim e se ria, como se riu, há dias, dos meus sapatos acalcanhados...

Leia este trecho retirado da crônica “Escrever para jornal e escrever livros”.

“Mas tenho medo: escrever muito e sempre pode corromper a palavra. Seria para ela mais protetor vender ou fabricar sapatos: a palavra ficaria intacta. Pena que não sei fazer sapatos.”

Leia o texto a seguir.

Ora, viva! quero divertir-me... digo-te que a acho feia, não é lá essas coisas; parece ter mau gênio. Realmente notei-lhe muitos defeitos... sim... mas, às vezes... Olha, Leopoldo, quando ela fala ou mesmo quando está calada, ainda melhor; quando ela dança ou mesmo quando está sentada... ah! ela rindo-se... e até mesmo séria... quando ela canta ou toca ou brinca ou corre, com os cabelos à négligé, ou divididos em belas tranças; quando... Para que dizer mais? Sempre, Leopoldo, sempre ela é bela, formosa, encantadora, angélica!

A certa altura da peça Auto da Compadecida, de autoria de Ariano Suassuna, um personagem faz a seguinte afirmação: “Os donos de terras é que perderam hoje em dia o senso de sua autoridade. Veem-se senhores trabalhando em suas terras como qualquer foreiro.”

Considere o seguinte fragmento do poema que dá nome ao livro Muitas vozes, de Ferreira Gullar:

Meu poema
é um tumulto:
a fala
que nele fala
outras vozes
arrasta em alarido.