Texto para aquestão

Um poeta dizia que o menino é pai do homem. Se isto é verdade,
vejamos alguns lineamentos do menino.
Desde os cinco anos merecera eu a alcunha de “menino diabo”;
e verdadeiramente não era outra coisa; fui dos malignos do meu
[05] tempo, arguto, indiscreto, traquinas e voluntarioso. Por exemplo, um
dia quebrei a cabeça de uma escrava, porque me negara uma colher
de doce de coco que estava fazendo, e, não contente com o malefício,
deitei um punhado de cinza ao tacho, e, não satisfeito da travessura,
fui dizer à minha mãe que a escrava é que estragara o doce “por
[10] pirraça”; e eu tinha apenas seis anos. Prudêncio, um moleque de
casa, era o meu cavalo de todos os dias; punha as mãos no chão,
recebia um cordel nos queixos, à guisa de freio, eu trepava-lhe ao
dorso, com uma varinha na mão, fustigava-o, dava mil voltas a um e
outro lado, e ele obedecia, - algumas vezes gemendo, - mas obedecia
[15] sem dizer palavra, ou quando muito, um – “ai, nhonhô!” – ao que eu
retorquia: - “Cala a boca, besta!” – Esconder os chapéus das visitas,
deitar rabos de papel a pessoas graves, puxar pelo rabicho das
cabeleiras, dar beliscões nos braços das matronas, e outras muitas
façanhas deste jaez, eram mostras de um gênio indócil, mas devo crer
[20] que eram também expressões de um espírito robusto, porque meu
pai tinha-me em grande admiração; e se às vezes me repreendia, à
vista de gente, fazia-o por simples formalidade: em particular dava-
me beijos.

Texto para a questão

Soneto

Pálida à luz da lâmpada sombria,
Sobre o leito de flores reclinada,
Como a lua por noite embalsamada,
Entre as nuvens do amor ela dormia!

[v.05] Era a virgem do mar, na escuma fria
Pela maré das águas embalada!
Era um anjo entre nuvens d´alvorada
Que em sonhos se banhava e se esquecia!

Era mais bela! o seio palpitando...
[v.10] Negros olhos as pálpebras abrindo...
Formas nuas no leito resvalando...

Não te rias de mim, meu anjo lindo!
Por ti – as noites eu velei chorando,
Por ti – nos sonhos morrerei sorrindo!

Texto para a questão

Soneto

Pálida à luz da lâmpada sombria,
Sobre o leito de flores reclinada,
Como a lua por noite embalsamada,
Entre as nuvens do amor ela dormia!

[v.05] Era a virgem do mar, na escuma fria
Pela maré das águas embalada!
Era um anjo entre nuvens d´alvorada
Que em sonhos se banhava e se esquecia!

Era mais bela! o seio palpitando...
[v.10] Negros olhos as pálpebras abrindo...
Formas nuas no leito resvalando...

Não te rias de mim, meu anjo lindo!
Por ti – as noites eu velei chorando,
Por ti – nos sonhos morrerei sorrindo!

Texto para a questão.

Vergonha de viver

Há pessoas que têm vergonha de viver: são os tímidos, entre
os quais me incluo. Desculpem, por exemplo, estar tomando lugar
no espaço. Desculpem eu ser eu. Quero ficar só! grita a alma do
tímido que só se liberta na solidão. Contraditoriamente quer o quente
[05] aconchego das pessoas. Vai, Carlos, vai ser gauche na vida. (Não
sei se estou citando Drummond do modo certo, escrevo de cor).
E para pedir aumento de salário – a tortura. Como começar?
Apresentar-se com fingida segurança de quem sabe quanto vale em
dinheiro – ou apresentar-se como se é, desajeitado e excessivamente
[10] humilde.
O que faz então? Mas é que há a grande ousadia dos tímidos. E
de repente cheio de audácia pelo aumento com um tom reivindicativo
que parece contundente. Mas logo depois, espantado, sente-se mal,
julga imerecido o aumento, fica todo infeliz.

Retórica dos namorados, dá-me uma comparação exata e poética

para dizer o que foram aqueles olhos de Capitu. [...] Quantos minutos

gastamos naquele jogo? Só os relógios do céu terão marcado esse

tempo infinito e breve. A eternidade tem as suas pêndulas; nem por

[5] não acabar nunca deixa de querer saber a duração das felicidades

e dos suplícios. Há de dobrar o gozo aos bem-aventurados do céu

conhecer a soma dos tormentos que já terão padecido no inferno os

seus inimigos; assim também a quantidade das delícias que terão

gozado no céu os seus desafetos aumentará as dores aos condenados

[10] do inferno.

Quanto eu tiver setenta anos

quando eu tiver setenta anos
então vai acabar esta minha adolescência

vou largar da vida louca
e terminar minha livre docência

vou fazer o que meu pai quer
começar a vida com passo perfeito
vou fazer o que minha mãe deseja
aproveitar as oportunidades
de virar um pilar da sociedade
e terminar meu curso de direito

então ver tudo em sã consciência
quando acabar esta adolescência
Paulo Leminski

Este, cuja história vou te contar, foi amado e amou muitas mulheres. Vieram brancas, judias e mestiças, tímidas e afoitas, para os seus braços e para o seu leito. Para uma, no entanto, guardou ele suas melhores palavras, as mais doces, as mais ternas, as mais belas. Essa noiva tem um nome lindo, negra: Liberdade.

Descobri aos 13 anos que o que me dava prazer nas

leituras não era a beleza das frases, mas a doença

delas.

Comuniquei ao Padre Ezequiel, um meu Preceptor,

[5] esse gosto esquisito.

Eu pensava que fosse um sujeito escaleno.

- Gostar de fazer defeitos na frase é muito saudável,

o Padre me disse.

[...]

[10] Há que apenas saber errar bem o seu idioma.

Esse Padre Ezequiel foi o meu primeiro professor de

agramática.

De acordo com sua paixão dominante, Quaresma estivera muito

tempo a meditar qual seria a expressão poético-musical característica

da alma nacional. Consultou historiadores, cronistas e filósofos e

adquiriu a certeza que era a modinha acompanhada pelo violão. [...]

[5] Ricardo vinha justamente dar-lhe lição mas, antes disso, por

convite especial do discípulo, ia compartilhar o seu jantar; e fora por

isso que o famoso trovador chegou mais cedo à casa do subsecretário.

[...]

E o jantar correu assim, nesse tom. Quaresma exaltando os

produtos nacionais: a banha, o toucinho e o arroz; a irmã fazia

[10] pequenas objeções e Ricardo dizia: “é, é, não há dúvida” – rolando

nas órbitas os olhos pequenos, franzindo a testa diminuta que se

sumia no cabelo áspero, forçando muito a sua fisionomia miúda e

dura a adquirir uma expressão sincera de delicadeza e satisfação.

Acabado o jantar foram ver o jardim. Era uma maravilha; não tinha

[15] nem uma flor. Certamente não se podia tomar por tal míseros beijos-

-de-frade, palmas-de-santa-rita, quaresmas lutulentas, manacás

melancólicos e outros belos exemplares dos nossos campos e prados.

Como em tudo o mais, o major era em jardinagem essencialmente

nacional. Nada de rosas, de crisântemos, de magnólias – flores

[20] exóticas; as nossas terras tinham outras mais belas, mais expressivas,

mais olentes, como aquelas que ele tinha ali.

3 de Maio

[01] Aprendi com meu filho de dez anos
[02] Que a poesia é descoberta
[03] Das coisas que eu nunca vi
Oswald de Andrade