Brazil, capital Buenos Aires

No dia em que a bossa nova inventou o Brazil

Teve que fazer direito, senhores pares,

Porque a nossa capital era Buenos Aires,

A nossa capital era Buenos Aires.

E na cultura-Hollywood o cinema dizia

Que em Buenos Aires havia uma praia

Chamada Rio de Janeiro

Que como era gelada só podia ter

Carnaval no mês de fevereiro.

Naquele Rio de Janeiro o tango nasceu

E Mangueira o imortalizou na avenida

Originária das tangas

Com que as índias fingiam

Cobrir a graça sagrada da vida.

Leia o excerto de um texto de João Guimarães Rosa, O burrinhopedrês, do livro Sagarana, para responder à questão

Era um burrinho pedrês, miúdo e resignado, vindo de Passa-Tempo, Conceição do Serro, ou não sei onde no sertão. Chamava-se Sete-de-Ouros, e já fora tão bom, como outro não existiu e nem pode haver igual.

Agora, porém, estava idoso, muito idoso. Tanto, que nem seria preciso abaixar-lhe a maxila teimosa, para espiar os cantos dos dentes. Era decrépito mesmo a distância: no algodão bruto do pelo — sementinhas escuras em rama rala e encardida(...)

A primeira coisa que me desedifica, peixes, de vós, é que vos comeis uns aos outros. Grande escândalo é este, mas a circunstância o faz ainda maior. Não só vos comeis uns aos outros, senão que os grandes comem os pequenos. Se fora pelo contrário, era menos mal. Se os pequenos comessem os grandes, bastaria um grande para muitos pequenos: mas como os grandes comem os pequenos, não bastam cem pequenos, nem mil, para um só grande. Olhai como estranha isto Santo Agostinho: Os homens, com suas más e perversas cobiças, vêm a ser como os peixes, que se comem uns aos outros. Tão alheia coisa é, não só da razão, mas da mesma natureza, que, sendo todos criados no mesmo elemento, todos cidadãos da mesma pátria, e todos finalmente irmãos, vivais de vos comer.

Com pouco dinheiro, mas fora do eixo revolucionário do mundo, ignorando o Manifesto Comunista e não querendo ser burguês, passei naturalmente a ser boêmio. (...) Continuei na burguesia, de que mais que aliado, fui índice cretino, sentimental e poético. (...) A valorização do café foi uma operação imperialista. A poesia Pau Brasil também. Isso tinha que ruir com as cornetas da crise. Como ruiu quase toda a literatura brasileira “de vanguarda”, provinciana e suspeita, quando não extremamente esgotada e reacionária.

No dia seguinte, chamei o Pancrácio e disse-lhe com rara franqueza:
— Tu és livre, podes ir para onde quiseres. Aqui tens casa amiga, já conhecida e tens mais um ordenado, um ordenado que...
— Oh! meu sinhô! fico. [...]
Pancrácio aceitou tudo; aceitou até um peteleco que lhe dei no dia seguinte, por me não escovar bem as botas; efeitos da liberdade. [...]
Tudo compreendeu bem o meu bom Pancrácio; daí para cá, tenho-lhe despedido alguns pontapés, um ou outro puxão de orelhas, e chamo-lhe besta quando não lhe chamo filho do diabo; cousas todas que ele recebe humildemente, e (Deus me perdoe!) creio que até alegre.

Não há dúvida que uma literatura, sobretudo uma literatura nascente, deve principalmente alimentar-se dos assuntos que lhe oferece a sua região; mas não estabeleçamos doutrinas tão absolutas que a empobreçam. O que se deve exigir do escritor antes de tudo, é certo sentimento íntimo, que o torne homem do seu tempo e do seu país, ainda quando trate de assuntos remotos no tempo e no espaço.

Aquestão refere-se ao poema seguinte.

Motivo

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
– não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
– mais nada.

Estas palavras ecoavam docemente pelos atentos ouvidos de Guaraciaba, e lhe ressoavam n'alma como um hino celestial. Ela sentia-se ao mesmo tempo enternecida e ufana por ouvir aquele altivo e indômito guerreiro pronunciar a seus pés palavras do mais submisso e mavioso amor, e respondeu-lhe cheia de emoção: - ltajiba, tuas falas são mais doces para minha alma que os favos da jataí, ou o suco delicioso do abacaxi. Elas fazem-me palpitar o coração como a flor que estremece ao bafejo perfumado das brisas da manhã. Tu me amas, bem o sei, e o amor que te consagro também não é para ti nenhum segredo, embora meus lábios não o tenham revelado. Aflor, mesmo nas trevas, se trai pelo seu perfume; a fonte do deserto, escondida entre os rochedos, se revela por seu murmúrio ao caminhante sequioso. Desde os primeiros momentos tu viste meu coração abrir-se para ti, como a flor do manacá aos primeiros raios do sol.

O termovanguarda designava originalmente a posição dos guerreiros que iam à frente, nas batalhas. Mais tarde, já no campo da arte, passou a identificar a posição de criadores que, preocupados com uma completa inovação estética, buscavam adiantar-se ao seu tempo e propunham, quando não impunham, novos paradigmas para a linguagem artística. No Brasil do século XX há que se destacar o papel de vanguarda cultural e artística do movimento modernista de 22, por sua vez inspirado por vanguardas europeias, e a radical atuação vanguardista dos poetas concretos, cujos manifestos datam da década de 50 − década em que a economia e a política nacional também buscaram modernizar-se.

[...] Vinham vindo, com o trazer de comitiva.

Aí, paravam. A filha–a moça–tinha pegado a cantar,

levantando os braços, a cantiga não vigorava certa, nem no

tom nem no se-dizer das palavras–o nenhum. A moça punha

os olhos no alto, que nem os santos e os espantados, vinha

enfeitada de disparates, num aspecto de admiração. Assim

com panos e papéis, de diversas cores, uma carapuça em

cima dos espantados cabelos, e enfunada em tantas roupas

ainda de mais misturas, tiras e faixas, dependuradas–

virundangas: matéria de maluco. A velha só estava de preto,

com um fichu preto, ela batia com a cabeça, nos docementes.

Sem tanto que diferentes, elas se assemelhavam.

Soroco estava dando o braço a elas, uma de cada lado.Em mentira, parecia entrada em igreja, num casório. Era

uma tristeza. Parecia enterro. Todos ficavam de parte, a

chusma de gente não querendo afirmar as vistas, por causa

daqueles trasmodos e despropósitos, de fazer risos, e por

conta de Soroco–para não parecer pouco caso. Ele hoje

estava calçado de botinas, e de paletó, com chapéu grande,

botara sua roupa melhor, os maltrapos. E estava reportado e

atalhado, humildoso. Todos diziam a ele seus respeitos, de

dó. Ele espondia: – “Deus vos pague essa despesa...”

O que os outros diziam: que Soroco tinha tido muita

paciência. Sendo que não ia sentir falta dessas transtornadas

pobrezinhas, era até um alívio. [...]

Tomara aquilo acabasse. O trem chegando, a máquina

manobrando sozinha para vir pegar o carro. O trem apitou, e

passou, se foi, o de sempre. [...]

Ele se sacudiu, de um jeito arrebentado, desacontecido,

e virou, pra ir-s’ embora. Estava voltando para casa, como se

estivesse indo para longe, fora de conta.

Mas parou. Em tanto que se esquisitou, parecia que ia

perder o de si, parar de ser. Assim num excesso de espírito,

fora de sentido. E foi o que não se podia prevenir: quem ia

fazer siso naquilo?. Num rompido — ele começou a cantar,

alterando, forte, mas sozinho para si-e era a cantiga, mesma

de desatino, que as duas tanto tinham cantado. Cantava

continuando.

Guimarães Rosa, escritor inserido na chamada Geração de 45 — Modernismo Brasileiro —, apresenta uma obra de cunho universalista.